J’entends les choses murmurer,

conciliabule dans ma bulle. 

Les choses ne sont que des choses

à quoi parler sans crainte de réponses. 

La folie se tient peut-être ici,

dans cette paire de lunettes

posées sur la fin d’un livre ou

dans ce triste crayon de bois

qui semble me pointer du doigt

et penser : cher ami, c’est toi le fou.