Le jour n’a pas fini de frotter sa figure

et le trottoir a des fourmis dans le pavé. 

Lentement le quartier s’éveille. 

Une fenêtre s’ouvre puis une autre 

comme les doigts d’un poing serré. 

Il reste un morceau de lune coincé 

dans ma bouche et la nuit me parle encore.