Dans son dos, ruisselle la honte, dans son ventre une vrille, l’angoisse chevillée autour de ses membres flottants. Empourprée des joues, elle fait comme si. Comment si tout allait bien. Elle tente d’exécuter la figure demandée : l’homme droit, elle, pas encore femme. La main, sa main. Elle va y arriver avant que. Le poirier, lui intiment ses amies, fais le poirier et n’y pense pas, ne pense pas à l’homme droit ! Tu te fais des idées. Tu n’as qu’à t’appliquer après tout. Sinon.

Oui, mais voilà, elle, elle n’y arrive pas, campée sur ses mains qui collent au tapis, elle s’élance avec force et conviction, la peur escamotée derrière la nuque. La main, sa main. Elle bascule son bassin, lève ses jambes avec peine, tend ses bras vacillants pour recevoir le balancier et tenter d’équilibrer son corps, s’équilibrer seule, ne pas flancher, ne pas faiblir. Sinon.

A chaque pas, ses baskets crissent sur le parquet. Il arrive, tourne entre les demoiselles, prisonnières du sol, tout en caressant sa barbe fine d’une main avide. La main, sa main. Ses pas lestes, sa voix baveuse cadencée et un, et deux. Et son sourire en coin, narquois et cupide. Elle le voit à l’envers, entre ses jambes pointe son regard lubrique. Elle va y arriver toute seule. Il faut. Plus que deux essais, elle le sait. Sinon.

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