Sur la table de la salle à manger

Gît un poulet à la peau fraîche

Sa crête collée à la toile cirée

Luit dans la ligne d’une lampe nue

Qui plombe l’air

En haut dans la chambre rouge

Maman est allongée sur le flanc

Comme un vieille truie malade

Elle ronfle dans l’oreiller

Qui boit sa bave

Par la fenêtre de la cuisine

Un rayon de lune séduit

Une mouche aux ailes grasses

Elle se pose sur le poulet

Et suce sa chair rose

Maman tourne change de flanc

Et découvre son corps nu

Biffé comme une peau de poulet

La lampe grésille sous le halètement

De la mouche et de maman

Le dernier filament cède à la nuit

Une pointe de lumière absorbe

Les peaux et le temps devenus rouge

Sur les carcasses la mouche tourne

Maman est morte