A se tirer les vers du nez

Il ne sort que des plaintes

A plonger dans un déni expiré

Que des feuilles crayeuses

A vendre à la belle

Des oublis à cloisons

Des oublis à foisons

Le passé est une ordure

Où gisent des monstres

Planqués aux encoignures

Au corps des raclures

A la clameur des écumes

Un corps de mensonges

Un renâcle à tout songe

Au contour de mots gourds

S’allongent des fantômes

Aussi absents du monde  

Que souillant le Pantone

D’une vie décolorée

Au souvenir joufflu

Au souvenir têtu