J’aime le jardin de mon père,

avec ses grillages troués,

ses allées mal dessinées

où la terre se fait la belle

dès les premières pluies tombées.  

J’aime le jardin de mon père,

ses allées de tomates tordues,

les ravines où l’eau coule mal,

résiste à des poignées d’herbes

dressées là comme des barrages. 

J’aime le jardin de mon père,

ce petit foutoir aux arrosoirs percés,

aux seaux de plastique brûlé,

aux vieux outils rafistolés 

de fil de fer ou de chiffons serrés. 

J’aime le jardin de mon père

car il reste dans ma mémoire

le lieu qui ne ressemble en rien

à l’éducation stricte et ordonnée

qu’il a tant voulu me donner.