Le soleil rase les toitures de zinc,

la ville étire ses longues jambes. 

Derrière un mur, quelqu’un regarde

ce ciel de plomb comme s’il allait flamber. 

L’heure a beau faire la belle,

l’angoisse fait son train. 

Tapi sous l’ombre des grandes tours,

quelqu’un racle sa gorge,

l’œil fendu face au crime du petit jour.