Une nichée d’oiseaux dans tes yeux plissés,

plus tard leur vol à ta fenêtre ouverte,

la mémoire labile vient secouer

les premières fausses découvertes. 

Tu peux faire celui qui oublie

les migrations que c’est d’être 

pour te concentrer sur le babil

et les grands yeux des nouveaux nés. 

Rien ne desserrera les poings d’ancrage 

dans ton corps aux souvenirs lourds

de tout un surplus de tapages. 

Rien ne changera la course de l’eau,

sinon la mort qui tient la corde 

sous de petits cris d’oiseaux.