11h10. Elle sort sur le balcon pour la troisième fois, aujourd’hui. Particularité : elle n’a pas son téléphone sur lequel elle aime glisser ses doigts. Elle a pris un cahier, un stylo et elle écrit. Constance : elle fume de l’autre main.

Son plaid blanc posé sur ses épaules vire au gris et fait des peluches. Elle en a deux ou trois dans les cheveux qu’elle a ramassés dans un petit chignon. L’air est frais, juste assez pour augmenter le petit nuage de fumée qui sort de sa bouche. Il reste un temps au-dessus de sa tête comme pour exprimer ses soucis qui fulminent à l’intérieur. 

Qu’est-ce qu’elle écrit sur son cahier ? Pourquoi reste-t-elle sur le balcon alors qu’elle a désormais fini de fumer ? Pourquoi la gestionnaire de l’agence immobilière n’a pas encore répondu à mon mail ?