XI

Tu remontes du gouffre

à l’aide de bribes d’instants,

nœuds fixés sur la corde

comme autant de boucles

à démêler pour raconter

l’histoire d’une existence

masquée par la pudeur.

Il faut libérer ton langage,

celui qui fut mal logé 

dans ta bouche atrophiée, 

rompue à la mécanique 

des mots automatiques. 

Faire lac des petites mares

au creux de ton ventre,

toucher le fond de ta pensée

restée sans langue pour dire,

empêchée par la tâche

d’être toujours cet homme

à qui l’on ne réclamait

que force et courage.

User la corde pour savoir

où se cache l’interdit originel,

la cause liminaire de la misère,

le premier collet qui t’a étranglé

te laissant à jamais la gorge serrée.