XVIII

 

Mais rien ne dira le présent,

l’odeur du bois, des feuilles,

l’attente dans la clairière

autour d’un feu sans âme,

des pierres dans la gorge

et l’absence comme tombe

pour des lendemains à enterrer

à grands coups de pelle.

Personne pour soigner

la peine qui surgit

du papier peint jauni

et de ses fleurs oranges.

Seul un coup de canif

saignant la mémoire

pourra décoller du mur

toutes nos aspérités.

 

Passer à la chaux vive

les moments perdus,

partir avec les résidus

de colle qu’on traîne

entre les oreilles,

entre les valvules

d’un cœur qui étouffe

et te rattraper au plus près

pour toucher le peu de vivre.