XXII

Y penser un peu à couvert,

se laisser croire beaucoup

ce que le peu d’une vie

laisse comme traces

quand elles peuvent être

racontées auprès du feu

entre chaud et froid,

entre paix et neige.

Chercher la lumière

à défaut d’histoires

et ne trouver qu’une ombre

dérobée sous le souvenir,

silhouette hors de portée

sous les ruines du village

étirée jusqu’aux cimes

où tu grandis sans fin.

Sous tes vestiges noircis

pousse là une terre neuve,

des maisons aux jardins

qui taisent le labour des chevaux.

Au-delà, tu restes l’ombre vive

des journées de plein été,

dans les bras d’un figuier,

sur la margelle d’un puits,

tant qu’il y aura de l’eau.