XXIII

On s’abrite sous la tonnelle

décorée d’ampoules nues,

pour chasser la chape de peu

qui s’abat sur les toits de cuivre.

Des larmes lèchent les fenêtres,

rassemblent nos miettes

pour étancher ta soif d’hier

restée accoudée au zinc.

On revoit le rouge

qui monte à tes joues,

le silence par grappes

explore nos visages.

On continue à se mentir,

désavouant le vide abyssal

qui balaie nos pensées,

le précipice sous nos paupières.

On regarde tes cheveux

ne jamais blanchir

et s’éteindre les ampoules

une à une claquer

jusqu'au dernier filament.