La femme au balcon XXII
4.3.22Je vois son visage éclairé de bleu, son pouce tapote sur l’écran du téléphone. Ses mains se déplient, ses doigts s’affolent avant de valider un message ou un commentaire. La droite remonte pour tirer sur la cigarette. La gauche reste sur le téléphone. Le bout incandescent se reflète sur l’écran bleu. Retour sur le défilement des pages après un passage par le cendrier. Scroller, toujours plus, le pouce est un ascenseur à sensations. Elle attend la réaction de son correspondant : une réponse, un like ; juste la dose d’adrénaline qui accompagnera celle de nicotine. Je vois la cendre, molle, qui tombe dans la rue. Son corps toujours courbé puis une seconde cigarette allumée avec le mégot de la première. La bouffée pour démarrer le feu du tabac est toujours la plus longue, la plus intense. Elle tire fort et sa poitrine gonfle avant de souffler tout aussi longuement la fumée comme une délivrance. Le voilà le like, petite éclipse dans les yeux. Affolement des doigts sur l’écran. La nuit épaisse et vaine autour d’elle l’ignore. Le lampadaire grésille. Le téléphone s’éteint, son visage aussi. Je vois la femme au balcon tousser en se relevant, un œil sur ma fenêtre. Elle se tourne dans un déplacement furtif et rentre chez elle comme si elle ne m’avait pas vu.
