Un peu du ciel tombe dans la rue,

s’y répand pire que l’hiver. 

Les jupes courtes n’y sont plus à leur aise

dans le tremblant des fenêtres. 

À vos pas on attache des fils découpés dans des neiges éternelles. 

La ville a le souffle court 

et l’haleine chargée de plomb. 

Passent les filles et leur mouron

comme des bourgeons fuyant le froid

l’innocence blottie sous les talons.