La lumière est crue. Il avance chassant les bords du trottoir avec les pieds. Il voudrait élargir la rue, marcher droit sans trébucher. Les murs dansent et crachotent de la poussière. Ses pieds tapent, talons pointes. Lui aussi danse au son de l’enceinte qu’il porte autour du cou. Elle balance le flow d’un rappeur mou. La lumière est crue. Les bords du trottoir flous. 

(Bref, j’ai envie d’une bière)