Chère application,

Pierre Soulages s’est éteint. Le petit débardeur rouge pendu au balcon, aussi. L’impermanence des choses et des gens est incroyable. L’art est incroyable. L’art est partout. Dans l’outrenoir comme l’outrerouge. 

La lumière grésille. Soulages n’est plus. Ma lampe dessine sur les murs des ombres, bronze ou cuivre. Signaux faibles dans la nuit pour souvenirs d’eaux-fortes. Musique muette des ondes que l’émotion transporte. Noire, grise, fauve, rouge, chacun y voit sa couleur

Le petit balcon est orphelin. Le débardeur n’est plus. Plus de point rouge, de point de fuite où accrocher le regard. La lumière dans la nuit n’est plus. 

Pierre Soulages est mort. Le petit débardeur rouge, aussi. 

Mes amitiés, chère application.