Le parc ferme à vingt heures. 

Il fait déjà nuit à dix-huit heures. 

L’éclairage est faible. 

Un chien en profite pour uriner 

sur le pied d’un banc. 

Je suis assis sur ce banc. 

Il fait frais sans excès. 

C’est une fraîcheur modeste,

une fraîcheur sans ambition.

Elle ne deviendra jamais du givre. 

Le chien ne me voit pas. 

Il continue au petit trot son tour du parc.

Je ne vois plus le chien. 

Le parc ferme à vingt heures. 

Il est dix-huit heures et dix minutes. 

L’odeur d’urine et d’herbe fraîche

ne s’accorde pas avec la nuit.  

C’est une odeur faible et prétentieuse.