Quelques secondes
sur le trottoir, boulevard Henri IV.
Dix secondes et je marche,
devant moi des générations.
Trois, sur un mètre carré :
une dame et sa canne,
un enfant et son bonnet,
et une jeune femme,
la seconde génération sur le dos.
Moi derrière
sans âge
ni génération, 
marche sur le trottoir. 
Dix secondes,
boulevard Henri IV,
ça se parle,
ça se sourit,
ça se regarde,
ça ne s’évite pas.
L’instant est court, éphémère
dans l’air du boulevard,
sans importance.
Pourtant, trois générations
passent là, sans âge,
sur le trottoir,
boulevard Henri IV.