Des fleurs séchées dans un vase aux vignes en espaliers sur les terres blanches 

La mémoire cavale encore sur les mêmes cailloux 

Mon père taillant les sarments, secs et âpres comme la fumée de sa gauloise

Instants serrés dans mon poing, attachés pour toujours aux treilles de l’enfance 

Je n’en aurai donc jamais fini avec ces vieux coteaux de la répétition