Dans l’encoignure d’un porche, un vieil homme et son visage buriné 

La pluie vient lui lécher les pieds, cliquetis doux sur orteils à l’air 

La saison n’est pas au froid mais il n’a pas l’air des rassasiés

Un glaviot sur le trottoir et l’eau déborde de la rigole 

Emportant avec elle un peu du vieil homme, fluides, sang et sa tristesse