L’ancêtre vocifère depuis des heures. Monologue de borborygmes. Peu à peu, une voix féminine s’impose, seconde voix simultanée comme une piste supplémentaire ajoutée sur un enregistrement. Légère, elle ne couvre pas la voix de l’ancêtre mais s’y superpose. Une prise de pouvoir lente mais sûre. 

J’entre dans la salle de bains. Le miroir ne me reflète pas. Mon visage a disparu et je deviens les deux voix. Je parle avec deux voix. C’est les miennes. Mes voix. Avec la voix féminine, je prie. Avec la masculine, je crie. Le lavabo est ma bouche. Mes mains en coupe sous le robinet, je recueille de l’eau froide et m’asperge. Sur le miroir, de la buée se forme puis se dissipe. Deux visages apparaissent. Les miens.