Il me plait, en le fixant, d’imaginer les variations du noir

Dans lequel les premières heures plongent les mains

Instant de flottement où l’œil s’accorde avec l’obscurité 

Remet les balances des couleurs à jour, règle et monte le son

Les odeurs aussi ne sont pas en reste, aigre-doux du corps

Sa légère transpiration, son besoin d’eau qui se sentent jusque dans les murs 

(Nous sommes pleins de salpêtre)

Je suis chaque matin épaté par cette machine éprise d’habitudes

Qui sans lumière va avec son cierge de sensations 

Il n’y a qu’à tâtons que je les éprouve autant