Un premier soleil tape à la vitre 

Avec lui une nuée de poussières

Tourne comme une constellation 

Sans savoir ce qui en est le centre 

Ni à l’intérieur si vie s’y déroule 

Cris larmes petites amertumes

Joies infimes éclats et félicités

À bord d’êtres minuscules élisant 

Domicile sur chaque poussière 

Et si au balcon d’une d’entre elles

Une voisine fume lentement