L’arbre me fixe dans son remuement.

Une blessure s’ouvre, balance des mots

par-dessus l’automne.

Je lui offre ma table, une nappe propre pour ses pensées, un reste de vieux vin à peine piqué

et l’invite à souper sous les arabesques que dessine l’arbre dans le couchant. 

Le vent se pose. Le dernier verre est pour nous, envahis comme un éclair d’été. 

Je cherche un langage commun

sur le mur que soudain le soleil éclaire.

Les mots vont d’eux-mêmes,

de fissures en craquements,

de puits en lacs,

malgré moi, l’entrave et l’ombre.

Libres de toute grammaire,

ils crient de tout leur sens.

Langue en partage, depuis moi

l’autre, le mur et la lumière.