Quand vient la fin de l’année,

on est tenté d’en faire un poème. 

Quels vers pour quelle trace

sinon celle blanchie sous nos pas ?

Sur un calendrier arbitraire

son nom est flanqué d’un ressort. 

On serait tenté de l’étirer,

d’en faire un joli macramé. 

Mais de raison on s’y refuse

de peur qu’il nous claque à la figure.